Prohibido llevar reloj

El hombre crea el tiempo, el tiempo se deshace, se deshace el hombre con el tiempo...

Ánima

Con un pie en el estribo, viven, las ánimas. Cuando los ojos lloran algo de alma se va, cabalga el alma, alma nos quedará mientras nos queden lágrimas.

Si aun así...

Párrafos de lágrimas, en tu diario, esperan ser reescritos, en el mío hay sueños ocultos, recuerdos enterrados, hay letras que no se ven y hasta hojas que faltan.

Mis mentiras son mías, tuyas, tus verdades, son. Si, en mí, buscas amor, abre un cuento y léelo. Ya no rescato princesas, ya no tengo corazón, vete... si aun así te paras, yo me paro y que se joda el tiempo si no sabe estarse quieto.

Son mis palabras

Podría no sentir lo que escribo o no escribir lo que siento, pero son mis palabras instantes robados al tiempo.

El adiós de tus labios

No son tus ojos, ni tus manos, tampoco tus lágrimas, ¡Dios!, es el adiós de tus labios lo que me entumece el alma.

Desgarrado grito

Garras de cuervo, previas a la muerte, vienen y van, atrapando el tiempo en un reloj de arena. No te engañes, naces, noche negra, desgarrado grito, vives para morir. Los gemidos no, se agotan las palabras.

Querida Utopía

Querida Utopía, hoy mueres sin estar viva, y yo vago sin estar muerto entre tu muerte y la mía.

Pensamientos

Pizarra binaria de donde los buenos citan y donde los ladrones roban, troj de textos, almacén de palabras, blog de letras gastadas... imaginas el sol de noche, la luna de día, y mentiras que son verdad, y verdades que son mentira.

Esta noche...

Habla el silencio esta noche, susurra silencio y grita ¡cállame! Ahora no vive y no quiere vivir. Tus labios lo matan, mis ojos lo entierran, pero él no se calla, musita sin ruido, el silencio es un muerto incapaz de morir.

Vientos de octubre

Cada segundo que mi corazón no lata estaré muerto, vaga el alma, ausente el cuerpo, como a teclas que escriben recuerdos golpean mis dedos al tiempo.

Va de ideas

No es libre aquel que piensa condicionado por una ideología, y sólo aquel que se eleva por encima de toda ideología piensa por sí mismo y alcanza la libertad. Las ideas mueren, sólo el hombre perdura.

El poeta

De sus escritos, dice, que sus versos son pasado, recuerdos, tiempo muerto que enterrar, por eso lanza letras al viento deshaciendo palabras, destruyendo poemas para no recordar.

El verano

Vaciando esperanzas, vomita, el verano, renglones torcidos mezclados con «vodka» en la taberna del alma. Y se frota los ojos y mira hacia el cielo los días de lluvia para llenarse de lágrimas.

En el amor

El silencio toma la palabra y la engulle en sus entrañas. Cortas son las noches, eternas las miradas, el silencio es palabra, la palabra es silencio en el amor.

Tus ojos

Aunque lágrimas pronuncien tus labios, es en tus ojos donde se desnuda el alma. Te regalo mi silencio y lo clavo en tu mirada, porque son tus ojos los que lloran las palabras.

Mi tierra tiene mil años

Vieja, mi tierra son cinco tierras de suelo seco a empapado. Tiene lluvia, la aldea del recuerdo, y callejuelas estrechas de piso embarrado. ¡Ay, Castilla!, en el redil de los años y del tiempo, unos cambian tu historia y otros miran de lado.

Una historia de amor

Cuentan que en las tierras de España no hace tanto que el invierno enamoró a la primavera. Entre noches de alcoba, lujuria, se vivieron días de sol, dicen, y besos de hielo.

Cuentan que él, frío, se cansó de ella y la engañó, que una noche de eclipse se amancebó con la luna el muy cabrón, y que ella al verlo partió desolada, sin amor y sin alma. Ha pasado el tiempo y cuentan, también, que hoy regresa.

Preñada de invierno, entre harapos blancos, llega la primavera... en sus ojos recuerdos de escarcha, vendaval de silencio en sus labios.

Golpes vacíos

Esta noche de febrero puños cerrados golpean el eco de palabras muertas, inútiles golpes vacíos, a paso de buey, que turban la quietud y quebrantan el sosiego; eco de palabras muertas, retazo fantasmal de sueños rotos... esperanza vana del sueño imposible que no debió ser.