Va de ideas

No es libre aquel que piensa condicionado por una ideología, y sólo aquel que se eleva por encima de toda ideología piensa por sí mismo y alcanza la libertad. Las ideas mueren, sólo el hombre perdura.

El poeta

De sus escritos, dice, que sus versos son pasado, recuerdos, tiempo muerto que enterrar, por eso lanza letras al viento deshaciendo palabras, destruyendo poemas para no recordar.

El verano

Vaciando esperanzas, vomita, el verano, renglones torcidos mezclados con «vodka» en la taberna del alma. Y se frota los ojos y mira hacia el cielo los días de lluvia para llenarse de lágrimas.

En el amor

El silencio toma la palabra y la engulle en sus entrañas. Cortas son las noches, eternas las miradas, el silencio es palabra, la palabra es silencio en el amor.

Tus ojos

Aunque lágrimas pronuncien tus labios, es en tus ojos donde se desnuda el alma. Te regalo mi silencio y lo clavo en tu mirada, porque son tus ojos los que lloran las palabras.

Mi tierra tiene mil años

Vieja, mi tierra son cinco tierras de suelo seco a empapado. Tiene lluvia, la aldea del recuerdo, y callejuelas estrechas de piso embarrado. ¡Ay, Castilla!, en el redil de los años y del tiempo, unos cambian tu historia y otros miran de lado.

Una historia de amor

Cuentan que en las tierras de España no hace tanto que el invierno enamoró a la primavera. Entre noches de alcoba, lujuria, se vivieron días de sol, dicen, y besos de hielo.

Cuentan que él, frío, se cansó de ella y la engañó, que una noche de eclipse se amancebó con la luna el muy cabrón, y que ella al verlo partió desolada, sin amor y sin alma. Ha pasado el tiempo y cuentan, también, que hoy regresa.

Preñada de invierno, entre harapos blancos, llega la primavera... en sus ojos recuerdos de escarcha, vendaval de silencio en sus labios.

Golpes vacíos

Esta noche de febrero puños cerrados golpean el eco de palabras muertas, inútiles golpes vacíos, a paso de buey, que turban la quietud y quebrantan el sosiego; eco de palabras muertas, retazo fantasmal de sueños rotos... esperanza vana del sueño imposible que no debió ser.

Sin tiempo

Hay dos relojes el tuyo y el mío, dos horas distintas que viven el mismo tiempo. Tu sonrisa me cura, tu reloj me apuñala, los segundos son cuchillos que se clavan.