La cuerda del tiempo

Arrugado, entre un foco apagado y una luz imposible, arrojé mi pensamiento.

En la papelera de lo absurdo, sin sentido, giran las palabras, se agotan los sueños, giran sin sentido los recuerdos... y la cuerda del tiempo, la soga en la que mueren los segundos, en este cementerio, utópica y eterna, se detiene:

«a un lado lápidas negras, espiral de silencio, tumbas de espinas, cruz de pasión; enterrado y muerto está el amor en el camposanto del corazón. Y al otro cual sirena, una rubia difusa, de cabellos negros, de silueta perfecta, bucea en un mar de brumas y nada con bríos... y nada en mis sueños... porque están vacíos».

Sirena varada

En el mar de tus ojos naufragó mi mirada, cómo rescatarla, niña, si para calmar mi sed me diste lágrimas de agua salada.

Vientre duro, pierna atrás, mano izquierda cubriendo cara, la derecha preparada... hoy me pego con el tiempo y creo que me gana.

De hoy para mañana

El año agoniza, noviembre se muere, hoy día de dudas, de amores rotos y recuerdos sin tiempo, llueve... presagio de nada.

Mañana el sol me dirá que no se ven, que su luna está dormida, como siempre, como cada día, y como cada noche la luna me confesará que el sol se acuesta pronto, que apenas hablan, que no se quieren...

Escucho en silencio y el silencio habla: «Desamor se llama, dicen que es el mismo que en la noche de los tiempos cuando sol y luna se conocieron decía llamarse amor». Las personas cambian, cambian los nombres, pero las historias son siempre las mismas.

El laberinto

Nunca lo supo con certeza, sin poder salir llevaba años vagando por callejas estrechas de paredes altas, de paredes lisas y suelos vacíos. Por las noches se abrigaba de recuerdos, un puñado de días sin sol, siete noches sin luna... ya no soñaba.

Un día cansado de repetir la senda de sus pasos se desplomó abatido, «no, no sigo».

Esa noche, casualidad o destino, portador de sueños, asesino de hojas, amigo del viento, llegó el otoño. Por hojas muertas cambió recuerdos para marcar con ellas su camino.

Pasó soles y lunas, y días y noches dibujando hoja a hoja el mapa de su huída. Cuando creyó conseguirlo pareció detenerse el tiempo, maldita luna, los vientos de octubre sepultaron las hojas, y es que hay instantes que parecen eternos y sueños que nunca se cumplen, estaba escrito.

El sueño de la vida

Al nacer unos labios lo besaron y un susurro helado le estrujó el corazón, el beso de la muerte lo despertó en un sueño, el sueño de la vida, obligándole a vivir mientras moría.

Ella

El día de su amargura
es una cárcel de amor,
la noche espejo y pintura
del ayer y el desamor.

© por CMC, 2005.

Quiso ser árbol

Mientras se alejaba se dice que en sus pasos se podía sentir el eco del viento, que su rostro susurraba historias viejas, y que su mirada cansada parecía por momentos recobrarse, devorando para el recuerdo palmo a palmo la tierra que pisaba. Jamás regresaría.

Pegado a esta tierra, de hondas raíces, quiso ser árbol, y así fue hasta que, sangre, savia castellana, el hacha del destino le obligó a partir.

El ahora infinito

El tiempo se desvanece, frente al pecé los sueños se olvidan, no hay recuerdos... sólo un vaso en la mesa, sin zumo, vacío... como el silencio que lo calla todo, chis, altavoces mudos, flexo apagado... y en la pantalla, las líneas de código, también en las hojas que lo cubren todo, escritorio de otoño en verano.


A golpes de tecla se deshace el tiempo, el ahora infinito... ora metodología, ora caos, confusión que busca orden... idea feliz; espacio roto, eterno ya... ya desconcierto, ya claridad...

La levedad de un sueño

Escuché que no pronuncia futuros ni recuerda pasados, que la levedad de un sueño nada nos dice de los charcos del destino, de la inmensidad de las palabras o del viento del olvido, pero quién entiende el tiempo y los caminos.

No llores

Cuando asesinan amores, de piedra los corazones, de piedra son las palabras cuando cuesta levantarlas, y de corazón y palabras las piedras de tus lágrimas.

De realidades y abismos

Más allá de pequeños lapsus temporales en los que las realidades de todo ser humano tienden a acotarse, certeros pensamientos, objetivas palabras pueden resbalar en el suelo mojado de algunas mentes. Cuando esto ocurre los argumentos se agotan, las conversaciones se vuelven discos y nuevas palabras reciclan el sentido de las ya pronunciadas.

Un abismo os separa, nada hay que pueda confluir salvo la supuesta certeza de que ahí, en el oscuro fondo del odiado abismo, reside el límite de la diferencia entre ambos. Pero ni siquiera esto es cierto, y aunque la otra parte no lo sepa o no quiera saberlo, en el abismo no confluye nada sólo yace muerta la verdad.

El espejo de un sueño

Ni un día viví sin verte,
tiempo atrás, melancolía,
y ella, mi pluma, (hoy inerte),
rebosaba de alegría.

Ahora al llorar su muerte
entiendo por qué escribía:
«No te fíes de la suerte
que tu suerte no es la mía».

© por CMC, 2005.